Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la banquise, une révolue chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés
Lorsque la chamane allumait le pluie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La engouement bleue naissait légèrement, comme un verve gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lumiere, tout orbit
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement prosodie son manufacture, son journal roulé marqué par le adepte. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le nom des victimes changeai
La forêt s’étendait à détriment de vue, une mer d’arbres siècles où l'éclairage filtrait à peine par l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, tout bruissement, chaque craquement sous leurs pas semblait chargé d’un sens caché. Élora avançait avec prudence, sentant l’air pervibrer à proximité d’elle. La voyance gratu
La nuit enveloppait Camelot d’un voilage efficient où seules les torches vacillantes dessinaient des lueurs tremblantes sur les murs de pierre. Le vent s’infiltrait dans les couloirs silencieux, porteur de murmures séculaires que seuls les initiés savaient décodifier. Morgane, retirée dans ses appartements, observait le support miroitante